Par la voie de la main gauche

Lorsque le soleil s'éteint
Que le monde et ses chimères
Sous le poids d'un ciel d'étain
Se désagrège en poussière

Lorsque le peuple du jour
Usé par des travaux frustes
Trouve le repos du juste
Dans les bras d'un sommeil lourd

Le petit peuple des ombres
Sort de la forêt des nombres
Et réveille sans un bruit

Les feux follets de la nuit

Dans le secret des alcôves
Ils vont dresser des autels
Ils allument des chandelles
Aux flammes orange et mauves

                  Par la voie de la main gauche
                  Je débauche, je débauche
                  Le tracé du pentagramme
                  Qui court au bout de ma lame

Sur le cycle des planètes
Sur la carte aux maléfices
Ou sur la queue des comètes
Ils traquent le triple six

Ils déchiffrent des oracles
Dans des lunes minuscules
Et trafiquent des miracles
Avec trois sous de calcul

Ils forcent la main des astres
Ils inscrivent leur destin
En raturant le cadastre
En passager clandestin

Sous le ciel de la fortune
L'élixir et le poison
Font des enfants de Neptune
Les disciples de Pluton

                  Par la voie de la main gauche
                  Je débauche, je débauche
                  Les mystères du zodiaque
                  Ils font trois tours dans mon sac

Lorsque dans un jet de soufre
Le Maître se manifeste
Ses esclaves se délestent
De leur âme au bord du gouffre

Ils concoctent des substances
Dans des cornues goëtiques
Dont ils vont, sous l'alambic
Exprimer la quintessence

Ivres d’éthers d’ammoniac
Ils récitent des grimoires
Des versets incantatoires
Des cantiques démoniaques

Que pleuve la myrrhe et l'or
Qu'on danse jusqu'à l'aurore
Et que nos festins de chair
Résonnent jusqu'en enfer

                    Par la voie de la main gauche
                    Je débauche, je débauche
                     Les fées de l'Apocalypse
                     Neuf arrive et Trois s'éclipse

Mais l'or se change en poussière
Les amours en feux grégeois
Lorsque revient la lumière
Tout n'est que cendre de bois

Au bal des nécromanciens
Après la valse aux flambeaux
On chasse les musiciens
Avec des cris de corbeaux

C'est l'heure où les mages noirs
Se grisent de poudres fortes
Et couvrent de feuilles mortes
Le sang caillé des ciboires

C'est l'heure où les enfants mâles
Les reins sanglés d'un cilice
Sont traînés vers Saint Sulpice
Dans la fraîcheur des eaux pâles

                     Par la voie de la main gauche
                     Je débauche, je débauche
                     Les démons qui me tourmentent
                     Ceux qui trichent, ceux qui mentent

                                                                   CV sept14